Bilis negra

Escribir es el mejor antibiótico contra la bilis negra.

Sigo en casa de mis padres, en la ciudad de origen, aunque ya tengo el billete de avión de regreso a la Fortaleza para el próximo fin de semana, porque cuento con que el médico me dé el alta el próximo viernes.

En principio iban a ser unas vacaciones en las que iba a descansar, pero por culpa de la baja casi veo mi estancia aquí como una obligación, en lugar de un placer. Soy una esclava cristiana adolescente que tiene el culo mal sentado en los cojines de seda de un harem otomano. Los puntos de mi operación son los eunucos que me custodian para que no abandone el palacio.

Me siento como si hubiera retrocedido en el tiempo. La casa de mis padres están llenas de fotos, postales y recuerdos de la otra vida que estaba viviendo, de la otra vida que años atrás estaba soñando entre las paredes de mi antigua habitación, de la otra vida que ahora vuelvo a soñar mientras miro el mapa del mundo que tengo colgado junto a mi cama.

Parafraseando a Chuang Tzu:

Oren soñó que era una mariposa. Al despertar ignoraba si era Oren que había soñado que era una mariposa o si era una mariposa y estaba soñando que era Oren.

La ciudad de origen es una himno a las matemáticas: todo está previsto, todo está estructurado, todo cuadra. Basta con hacer la prueba del nueve a los días para comprobarlo. El niño que todavía lleva dentro nuestra generación va cada mañana al colegio, lleva pantalones largos, está peinado con la raya en el medio, huele a Nenuco, saca buenas notas, no tiene las rodillas sucias, no sueña con abordar galeones desde su barco pirata y no lleva los mocos colgando como estalactitas de libertad.

Ayyyyyyyyyyyy!!!!!!!!!

Me estoy agobiando.